«Убогий мост, скривившийся немного»*,
Ведет меня в приречные кусты,
Протоптана короткая дорога,
Наброски на этюднике просты.
Едва видны чернеющие кисти
Нетронутой дроздами бузины,
Я раздвигаю солнечные листья,
Плоды срывая с горечью вины.
Тревожу эту древнюю обитель
Речных богов, что жили до Христа,
Гадая: не несет ли в дом погибель
Украденная ягода с куста...
Но самовар, пыхтящий на дровишках,
Тревоги усыпит и исцелит.
И прочь уходит глупая мыслишка,
И сердце воровское не болит.
* Строка Анны Ахматовой